Plattform by Michel Houellebecq

Author:Michel Houellebecq [Houellebecq, Michel]
Language: deu
Format: epub
ISBN: 9783499233951
Google: 0VKdAAAACAAJ
Amazon: 3499233959
Publisher: Rowohlt Tb.
Published: 2003-01-01T23:00:00+00:00

Schon am folgenden Morgen begann ich, die Anzeigen durchzulesen; wegen Valeries Arbeitsstätte suchte ich eher in den Vierteln im Süden der Stadt. Eine Woche später hatte ich etwas gefunden: Es war eine große Vierzimmerwohnung im dreißigsten Stock des Opal-Turms in der Nähe der Porte de Choisy. Ich hatte noch nie zuvor einen schönen Blick auf Paris gehabt; ich hatte allerdings auch nie wirklich danach gesucht. Als der Tag des Umzugs sich näherte, wurde mir klar, daß es nichts in mei

ner Wohnung gab, an dem ich wirklich hing. Ich hätte mich darüber freuen, etwas empfinden können, das einem gewissen Taumel der Unabhängigkeit nahekommt, statt dessen war ich eher leicht erschrocken. Ich hatte also vierzig Jahre gelebt, ohne die geringste persönliche Beziehung zu einem Gegenstand zu entwickeln. Insgesamt besaß ich zwei Anzüge, die ich abwechselnd trug. Und Bücher, ja, ich hatte Bücher; aber die könnte ich mir leicht wieder besorgen, keines davon war irgendwie wertvoll oder selten. Mehrere Frauen hatten meinen Weg gekreuzt; ich hatte weder ein Foto noch einen Brief von ihnen aufbewahrt. Auch von mir besaß ich kein Foto: Es fehlte jede Erinnerung daran, was ich mit fünfzehn, zwanzig oder dreißig Jahren gewesen sein mochte. Es waren auch keine wirklich persönlichen Schriftstücke da: Meine Identität beschränkte sich auf ein paar dünne Aktenbündel, die leicht in einer kartonierten Sammelmappe üblichen Formats Platz fanden. Die Behauptung, daß jeder Mensch einmalig sei und in sich eine unersetzliche Einzigartigkeit trage, ist falsch; was mich anging, nahm ich auf jeden Fall keine Spur dieser Einzigartigkeit wahr. Man müht sich zumeist vergeblich ab, individuelle Schicksale und Charaktere zu unterscheiden. Die Vorstellung von der Einmaligkeit der menschlichen Person ist nur eine pathetische Absurdität. Man erinnert sich an sein eigenes Leben, schreibt Schopenhauer irgendwo, kaum besser als an einen Roman, den man irgendwann gelesen hat. Ja, so ist das: kaum besser.

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